Il est des choses qui sont des évidences. Des choses tellement évidentes qu’il ne nous viendrait pas l’esprit, ne serait-ce qu’une seconde, de les questionner.

Tout le monde est sûr de sa propre existence.
Moi par exemple, je vis sur Terre, dans le système solaire flottant au sein de la Voie Lactée qui trône elle même dans le Groupe Local. J’ai des parents qui eux même ont des parents. Actuellement je sens le sol sous mes pieds, l’air dans mes poumons, etc.

Maintenant si je me risque à mettre de côté toutes ces considérations physiques liée au « où » et au « comment », la question prend une tournure inattendue.

Je vis quand ?

Mon futur n’existe pas encore et mon passé est révolu. Il ne me reste donc que le présent pour vivre. Certes. Mais à quel moment et sur quelle durée le présent existe-t-il ? Une journée ? Un heure ? Une minute ? Rien de tout ça ? Puisque le futur, dès qu’il est vécu, tombe instantanément dans le passé, où est le présent ?

Un peu comme le silence se brise par la simple évocation de son nom, le présent meurt dès lors qu’il est vécu. Cependant je continue d’exister…

Ce qui au final m’amène à penser que je ne vis pas dans le présent, ou du moins pas uniquement. Je vis en même temps dans le futur et le passé, le présent n’étant que le sursaut survenant quand l’un devient l’autre.

Je m’explique : ce que je suis est défini par ce que j’ai été et ce que je compte ou espère être. Au moment où mon stylo touche la feuille c’est pour écrire ce qui a été pensé par mon moi futur du moment pour devenir un support de réflexion laissé par un moi passé.

Au final, plus on regarde en détail, moins le « présent » semble avoir une existence concrète. Malgré cela c’est pourtant la seule chose que nous avons pour exister et réfléchir.

Si je devais émettre un définition du concept qu’est le présent ce serait probablement ceci : instant qui était dans le futur et qui sera dans le passé.

« Puisque le passé n’est plus, puisque l’avenir n’est pas encore, puisque le présent lui-même a déjà fini d’être avant même qu’il a commencé d’exister, comment pourrait-il y avoir une réalité du temps ? » se demandait Aristote.

Tâche de Spleen, tâche d’encre
Dans mon cœur, sur ma feuille
Dans mes veines, entre mes lignes
Du noir de l’âme au noir de l’encre.

Ma plume, canalisant ce flux de pensées sybillin,
Libère ainsi mon esprit de ses viles chimères
Et sur le papier les contraint
A transformer la tâche d’encre en trouée de lumière.

Il s’agit de la suite au récit : Le livre du Passeur

Alors que je reprenais péniblement mes esprits, échouant à me convaincre que j’étais toujours le prisonnier du rêve, mon attention se porta sur ce petit livre dont la couverture est d’un jaune intense.

Je décidai de me lever et de le laisser là. Je n’osai guère l’ouvrir pour le moment. Peut-être ce soir aura-t-il disparu comme il est apparu… me disais-je. Au fond de moi je savais que tel ne serai pas le cas.

Après avoir bu un café je décidai finalement de retourner dans ma chambre. Il était toujours là, jaune, impossible à ignorer, comme s’il voulait être ouvert, comme s’il voulait être lu.

Dehors il s’était mis à pleuvoir, réduisant mes projets de jardinage à néant. N’ayant donc rien de mieux à faire je cédai à l’appel de ce livre.

Alors que je l’ouvris, je fus saisi d’un violent vertige. Non content de relater l’intégralité de mes pérégrinations oniriques, les lignes de se livre étaient écrites de ma plume. Une version distordue mais mienne malgré tout. Je me serais étalé au sol si mon lit ne m’avait retenu tant le choc fut violent.

Je jetai ce livre maudit aussi loin que le permettait l’espace étriqué de ma chambre. J’étais saisi d’une indicible terreur… jamais je n’avais acheté ce livre et encore moins écrit dedans, il ne pouvait pas exister c’était tout bonnement impossible.

Et d’un coup me vint une terrible question : qu’allait-il se passer si je me rendormais ? Et pire encore, qu’allait il se passer si de nouveau je rêvais ?

Pour tromper la monotonie de son travail, ce vieux croque-mort avait pris l’habitude de poser des questions à ses « patients », de leur faire la conversation tout en les préparant. Quelle ne fut pas sa surprise quand un jour on lui répondit.

Juste une envie d’écrire, de papier sous la plume,
D’une évasion soudaine, de rêve au bout des doigts.
Ainsi je prends mon encre, et ma voile déploie
Tel un marin perdu, mes songes alors j’écume.

Voici probablement un de mes tableaux préférés. Sans grande surprise il s’agit d’une œuvre japonaise. En effet, j’aime énormément le côté contemplatif de cette culture et je trouve que ce tableau lui rend une parfaite justice. Les pieds dans l’eau, au milieu d’un paysage verdoyant où une légère brume semble se dissiper et s’élever vers les cieux, une femme contemple quelque chose dont nous ne saurons rien. L’objet de sa contemplation lui appartient.

J’aime d’autant plus les peintures et estampes japonaises qu’elles ne mettent pas l’emphase sur une représentation du réel (comme chez nous en occident) mais sur la capture d’un ressenti, de la volupté insaisissable d’un moment. Peu importe que ça ait l’air vrai tant que l’émotion perdure.

De mon côté, comme cette femme, je pourrais passer des heures perdu dans mes pensées à contempler un paysage. Je ne compte même plus le nombre de fois où sur ma montre la grande aiguille fit plusieurs tour de cadran alors que j’étais là allonger dans l’herbe au bord d’un lac à contempler le passage des nuages bercé par le clapotis de l’eau.

Aucun tableau ne saurait me faire revivre ces moment de béatitude aussi fortement que celui-ci.

Ce forgeron titanesque battait le fer de la réalité. Absorbé par son travail il continua son oeuvre malgré la fellure sur son marteau. Immanquablement ce dernier explosa en un colossal nuage de poussière. Quelques instants plus tard une étoile s’alluma.

Je suis un amoureux du grand, du vaste, de la contemplation et des moments de solitude. Bien que détestant la ville pour ce qu’elle représente (bruit, pollution, train de vie infernal), j’adore les architectures massives et oppressantes selon certains. J’aime tout ce qui nous rappelle que nous ne sommes pas grand chose dans cet univers qui n’a paradoxalement d’autre but que celui que nous lui donnons, aussi suis-je tout naturellement attiré par le stoïcisme et passionné d’astronomie. Je ne me mets pas de barrière en ce qui concerne mes découvertes artistiques, j’aime être surpris et chamboulé et brider ma curiosité serait donc bien trop contre-productif !